É com prazer que informo que o UmCentretantos e eu chegamos à marca de 100 posts. Desde 2007, seletos assuntos, devaneios, sentimentos e invenções são vividos através daqui.
A escrita sempre foi minha expressão de arte predileta, e não há símbolo melhor de toda minha adoração do que o nascimento desse espaço. Confissões, letras de música, parágrafos desconexos, fotos, frases de efeito, citações. Em 2007 eu não sabia quais seriam as histórias que se desenhariam. Mas de fato se desenharam, e desenharam por 100 vezes repetidas.
Já usei o blog pra mandar recados, pra desentristecer, pra informar meus gostos, pra expressar minhas vontades de todas as coisas... Pra eternizar. Hoje ele é praticamente um diário. Um melhor amigo. Quase sempre impreciso, quase nunca explícito o suficiente, mas sincero. Desconcertantemente sincero mesmo para mim, que vez ou outra o reviso. Porque a sinceridade é um bom álibi em se tratando dos projetos de crime que cometo e, sem prática, registro.
Sempre gostei mais das palavras escritas do que das palavras faladas. Aliás, isso não é novidade: É um evento que o UmCentretantos consuma 100 vezes. Despreocupado. Produto da minha adolescência mal resolvida - com recíproca mais ou menos verdadeira.
Já me arrependi por aqui. Já chorei por aqui. Já sorri por aqui. Já fui indiferente e cínica por aqui. Já adocei vidas por aqui. E mesmo não haveria de esquecer o fundamental... Já surpreendi e já fui surpreendida por aqui.
Esta é a centésima página de UmCentretantos. São 100 pontos fracos. São 100 socos no estômago dos inimigos que não tenho. São 100 demonstrações, são 100 fragmentos meus. São 100 possibilidades.
Foram poucos, ao longo dos 100 capítulos desse meu romance com o léxico, que souberam me interpretar como eu gostaria. Outros interpretaram e eu jamais imaginei... Eu mesma, em dados instantes, não soube ser a protagonista que gostaria de ler. Não importa: Hei de me escrever muitas vezes para que, a cada 100 passos dados em caminhos de sílabas, eu tenha disposição para olhar pra trás satisfeita e continuar tendo formas essencialmente minhas, movidas a graça. E a gosto. A gosto de Um C. Entre tantos.
A escrita sempre foi minha expressão de arte predileta, e não há símbolo melhor de toda minha adoração do que o nascimento desse espaço. Confissões, letras de música, parágrafos desconexos, fotos, frases de efeito, citações. Em 2007 eu não sabia quais seriam as histórias que se desenhariam. Mas de fato se desenharam, e desenharam por 100 vezes repetidas.
Já usei o blog pra mandar recados, pra desentristecer, pra informar meus gostos, pra expressar minhas vontades de todas as coisas... Pra eternizar. Hoje ele é praticamente um diário. Um melhor amigo. Quase sempre impreciso, quase nunca explícito o suficiente, mas sincero. Desconcertantemente sincero mesmo para mim, que vez ou outra o reviso. Porque a sinceridade é um bom álibi em se tratando dos projetos de crime que cometo e, sem prática, registro.
Sempre gostei mais das palavras escritas do que das palavras faladas. Aliás, isso não é novidade: É um evento que o UmCentretantos consuma 100 vezes. Despreocupado. Produto da minha adolescência mal resolvida - com recíproca mais ou menos verdadeira.
Já me arrependi por aqui. Já chorei por aqui. Já sorri por aqui. Já fui indiferente e cínica por aqui. Já adocei vidas por aqui. E mesmo não haveria de esquecer o fundamental... Já surpreendi e já fui surpreendida por aqui.
Esta é a centésima página de UmCentretantos. São 100 pontos fracos. São 100 socos no estômago dos inimigos que não tenho. São 100 demonstrações, são 100 fragmentos meus. São 100 possibilidades.
Foram poucos, ao longo dos 100 capítulos desse meu romance com o léxico, que souberam me interpretar como eu gostaria. Outros interpretaram e eu jamais imaginei... Eu mesma, em dados instantes, não soube ser a protagonista que gostaria de ler. Não importa: Hei de me escrever muitas vezes para que, a cada 100 passos dados em caminhos de sílabas, eu tenha disposição para olhar pra trás satisfeita e continuar tendo formas essencialmente minhas, movidas a graça. E a gosto. A gosto de Um C. Entre tantos.
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