Desautomação

Quem disse que as máquinas

logo fariam tudo

mentiu.

Experimenta não limpar o filtro.

Experimenta não comprar mais nuvem.

Testa aí não ampliar os giga.

Desrespeitar a potência

O ciclo

A voltagem

O manual

Ou não atualizar o sistema 

operacional

mas nem tanto

Se não respeitar à fórmula

Experimenta conversar com ela

Num idioma que ainda esteja aprendendo

Tenta tirar pra amiga

Sem chutar ou chacoalhar

Quando precisa

Experimenta não saber a senha

Ou esquecer de botar gasolina

Não obedecer ao algoritmo

Ou a algo

Ou ao ritmo

Que só sabe tocar zero e um

Pede a ela aí pra ver

Um chá, se chega na xícara

preferida

Se sabe mesmo passar o café

Só frasezinha pronta com travessão

Ou qualquer coisa de íntimo

Um dia hei de perder a memória

Esquecer os programas

E onde ficam os botões de ligar;

De dar enter

Um dia, com

                      tudo automatizado

As máquinas sentirão mais que eu

O que já sabem

+

Até lá queria experimentar

Não depender delas pra nada

Pensando bem, faz melhor:

Experimenta tirar da tomada.

Cativo [13]

É no estômago que roncam as promessas de normalidade e paz da vida a dois. Não olhar mais a taça quebrada na pedra dura da pia, dessa vez foi de champanhe, da outra agora só tem duas. Cuida com esses cacos, passa uma água no que sobrou, tudo bem usar um guardanapo sim mas eu não faria assim, ouve só como grita a máquina de lavar que não escoa nem seca mais nada apitando “E21”, tenho te dito há semanas, sim, tem que chamar o encanador, tem - sujeito indefinido, tem é ninguém, alguém tem, tenho eu então, ah, sim, deve ser porque eu sou ansiosa. Ou resolutiva. Ou lavo a roupa, e não a louça. Ou tenho mais que uma calça jeans que presta, e em todas elas os bolsos cheios de empatia com o teu minimalismo distraído. Tenho aqui o contato, é do mesmo careiro da outra vez, eu só queria resolver logo, se soubesse que ia te irritar tanto não tinha agendado pra segunda, só o que me faltava é ter que vir recebê-lo, chama você de golpista e na cara dele de preferência, dá o teu show mas não pra mim, faz um pouco aí a linha macho man, esquece um pouco a educação mas não comigo, não, não é tédio o que eu estou sentindo, que eu não sou como aquela minha tia, é vontade de resolver tudo e logo e deixar funcional. Se reparar um pouco, quando eu dou pra procrastinar sou pior. Já devias ter aprendido que eu odeio absolutamente tudo o que só funciona no jeitinho. Pensei agora que relacionamento só funciona no jeitinho. Então vamos dizer que odeio quase tudo. Aqui eu fico. Não jogo fora. Não troco. Se chamo ajuda é pra consertar. Deve ter algo que preste pra salvar aqui. Senta pra meditar sobre isso nessa tampa do vaso que quebrou há três meses e agora enxuga o cheiro dos nossos mijos, de repente eu desparafuso e enfio ela num saco, que aí é ir comprar no dia ou cagar com a bunda direto na louça. Aposto que não vais querer. E ainda assim tenho muito claro que não estou louca. Não sou metódica. É isso ou usar o banheiro da visita, o que por motivos desconhecidos sei que também não vais querer. É isso ou ignorar outro dia as pequenezas que consomem o dia e, se não cuidar, o preenchem. É assim uma vida sem grandes questões atuais pra destrinchar. Fora as latentes. As mais ou menos antigas, agora e sempre mal resolvidas. As que voltam violentas na cara em pleno dia tal do mês tal do ano tal deitados na cama de manhã me chamando de hipócrita depois da visita ir embora só de ver de perto qualquer parente de segundo grau. E eu nos pergunto se é isso um relacionamento: às vezes engolir um pedaço seco de “apesar de” na esperança de depois ter molho. Verde, tártaro. Pimenta ou vinagrete? Pimenta. Sentir o canto da língua arder como as palavras de mais cedo, que não voltam mais para dentro da boca como agora esta comida entra. Esqueceram de tirar o alho do arroz. E se os dias andassem de dois em dois? Quem sabe o tempo passasse mais rápido. E se a honra fosse finalmente vingada num canto da festa, e se as goteiras de apartamento (eu que nem sabia que em prédio ia telha pra quebrar) pingassem também em cima das cabeças deles, na casa que eles ainda não compartilham, talvez nunca o façam, certos eles, coitados deles, e se de repente o piso deles também estufasse todo num anúncio estralado de estouro no meio da madrugada, e se ficasse o barulho fofo do oco entre o cimento e a cerâmica sem saber se foi na construção ou no assentar sem folga dos cantos e das fugas mas agora já venceu a garantia quanto é que vai custar o vinílico. E se o primeiro pensamento da manhã ao pisar no chão fosse sempre esse oco, esses cantos, essas iminências de quebra, esses erros e adiamentos, essas providências e fugas, amor? Quão incomodados ficaríamos até a barriga nos lembrar de novo que essa energia que gastamos há pouco em discussão interminável precisa vir de algum lugar. Vamos almoçar um peixe? À noite pedir um South ou inventar uma sopa, como a que revigora com cuidado e nutrientes os moribundos - como vez ou outra parece ficar o amor. Depois de comer melhora.

Buscar o balde

Quem inventou as horas
deu-nos a inventar a gestão do tempo
Noção de obrigação
Procrastinação
E o controle dos im-
pulsos, que tic-tacam.

Foram as horas que engenharam a moral
E esse lance de ser pontual

Ponteiro menor, perpendicular
Número em número
Marca o’clock
Apontando
Em ponto

ou traço
A raiz quadrada
dos começos
Das entradas
E compromissos
Mentais

Pouco ócio
Muito cálcio
Pra aguentar a dor nos ossos

de quebrar
o tempo em fatias
E sobre elas ser responsável
Por chegar

E sair

O atrasar

De repente

É caso de não pensar em

Sentir-se devendo
À etiqueta da agenda alheia

O tempo-rei de Gil avança
— e não se compra o Rei,
como à terra dos feudos
Ou a uma carta de baralho.
Incorruptível,
Só sabe andar pra frente
Sem olhar pros lados.

O tempo é um sol
que gira em curva no céu:
metade até chegar a pino
fazendo alarde

e soar um sino
Outra metade em queda
pra chegar à noite
que lhe põe de novo um fim, zera a contagem

De buscar o balde.

Trend alert

Se a boca não tivesse lábios

Acharíamos bonito ou feio

ter os dentes bronzeados

- penso, enquanto uns cliques me tele-transportam

do guarda-roupa abarrotado

aqui de casa

diretamente à pilha

de poliéster do Atacama

que se vê do espaço.

Já foi tendência

Voltará a ser um dia

Hoje é lixo

Lixo puro que não decompõe

- penso, enquanto o diabo veste a Prada

que não foi comprada em brechó

E a alfaiataria da Renner

E a Shein

vez ou outra

Exceto quando não está

A inventar rapidamente a moda

Produzida pra gente vestir e calçar

E consumir

a moda até

Derreter 

a moda até

Gastar a moda

Usando

a moda até

ano que vem no máximo

Quando a descartará

pra nova moda vir

- penso, no dia em que Virgínia

(e Pepes morrem!)

vestindo moletom

no Instagram

na CPI

As vitrines da avenida

estão bem cheias

Das peças que não precisamos

Combinando com outras

Das quais precisaremos

Depois das primeiras

- penso, com um laço em forma de flor atado ao corpo marcando a cintura

bochechas cheias de blush

camisa e botões

saia de cetim

os pés içados

massacrados

por salto 9

disse um dia Vivier

- penso, “bonito assim”.

Mão francesa

É o que me atravessa de ti que me sustenta em pé

O que se inclina em minha direção me firma

Feito mão francesa

Salve Jactar

Na semente da minha árvore genealógica

houve um escravo

Deixou de ser cativo
Germinou
E fez nós todos:
Bravios, fortes e bravos
Rebeldes
de doer
terrivelmente
Insubordinados.

Aquele escravo arredio vagueia
Ancestral
Em espírito
Em cada folha tempestuosa
De sobrancelhas grossas.

No tronco, abraça a fúria resistente
de não se dobrar
Por pouco
ainda carrega
Dores tão tão antigas
Das quais a memória
da pele, há muito parda,
dos piores açoites
Nunca se esqueceu

Nossas mulheres
De largos quadris
E cinturas bem finas
Jactam-se ébrias em brios
De serem fortes
Muito mais que os homens
— os seus primeiros,
que não prestavam,
já se foram —
Tanto quanto as que vieram antes,
E infelizmente também
já se foram
De maneiras outras
Pelas quais lamentamos

demasiado.

Feito o que se pode
com o que se tinha
Na neblina da primeira hora da manhã

Rezam a metade de um terço com fé
feito papagaio:
Iluminai-me!

Iluminai-me,
Ó Pai bem forte,
Ensina-me a
não precisar tanto
A plena liberdade.

Rezam enquanto o germe

ainda brota
Nos corações
quando aflitos
Enquanto descansa

Combalido dos combates
olhando
de baixo
da terra
da árvore frondosa
Travado nas rodas
de uma cadeira
Orgulhosíssimo

Assustados com o que não soubemos
Como ele, ex-
Cravo um amor por qualquer poder
Pra sermos vistos, amados
Considerados
Mais votados.
Como ele, odiamos para sempre:

perder;
preguiça;
a escassez;

a ingratidão;

mesquinharia;
devedores contumazes;
não sermos donos
nem de nós mesmo
alforriados;
quem nos tem ofendido; a
mesma cobra
mesmo
que nunca mais nos pique;
quem tratou os dentes cedo
e com bom plano de saúde; ou
que suficientemente
— para nos fazer esquecer do passado
não nos
Acatem
Adivinhem,
Amem.

Incondicionalmente.
Como, enterrada em propósito,
hostil não soube

a semente.

O sangue vale mais que a reza.

Achismos

Acho engraçado alguém achar que psicóloga brinca de marionete. Não sei se minhas articulações e falanges nasceram atrofiadas e rígidas demais para encaixar nos fios, mas me parece mesmo impossível que mesmo vulnerável qualquer delas fosse capaz de me conduzir exatamente como quisesse na base do conselho. Deliro de ser i-ma-ni-pu-lá-vel.

Acho perigoso olhar muito pra cima ou muito para baixo nos degraus sociais. Me dá um torcicolo do cão ficar julgando o quão mais eu poderia fazer tendo um pouco mais desde o princípio e há um abismo muito do lado do meu pé, no qual tenho vertigem de cair e nunca mais levantar, ao pensar que nenhuma das minhas dores é legítima a depender do quanto doa mais o básico, na maioria. Podia fazer uma moral da história falando em validação das dores e em olhar para frente, mas não era — não era mesmo — sobre isso que eu queria falar.

Acho presunçoso para um caralho escrever sem ler muito. Ainda que pra mim escrever seja apenas um procedimento padrão de profilaxia, como é a punheta para os homens. Passando dos 30 descobri que posso desagradar livremente escrevendo textos com palavras de gente grande chula como “caralho” e “punheta” — a palavra crua, a palavra nua, a boca suja da palavra decadente dos becos, como ela me ocorre na cabeça em pensamento — e simplesmente seguir minha vida. Não vou elaborar.

Acho que likes, corações e palmas direcionam muito o conteúdo. Um algoritmo um quê de mental: algo como sentir que precisa muito de algo depois de ver muitas vezes o anúncio. Ainda assim, sigo adepta do contador de visitas. Por isso não usei a palavra view: pode-se ser entusiasta do alcance e não refém da aprovação. Dar aos outros o direito de acesso e o de discordância, simultaneamente. Até lidar com isso.

Acho as respostas da inteligência artificial com base nos textos enlatados por normas meia-boca que o mecanismo de pesquisa fez bons redatores terem que escrever por anos só para rankear bem nos resultados um produto produto produto. Vídeos? Só de até um minuto e meio, que ninguém aguenta mais. E eu meio que não aguento mais viver na época em que ninguém aguenta mais.

Acho que se digo coisas como “ainda estou decidindo se sou racista ao ler mentalmente a primeira pessoa de um autor negro com a voz do Mano Brown” e recebo de volta um silêncio, este é um silêncio elegante que diz bastante. Emendado com um “Não gostei de Kundera, achei chatíssimo”, então? Vish. Diz tudo. Será que eu também achei chato? Será que eu posso? Que um dia me darei o direito? Tenho a impressão de que, ao contrário da comida, seria uma heresia dizer que não gosto de algo sem primeiro experimentar tudo. Entender tudo. Todas as obras, contexto e nuances. Sim, eu me dei uma tarefa impossível, como adivinhou? Como se eu vivesse em constante processo etnográfico dos meus próprios hábitos e gostos, mas ainda estivesse na fase da coleta de dados, sem tecer juízo de valor. Ao mesmo tempo, a vida é tão curta. Deve ser libertador, sim, deve ser libertador ler só mulher, saber fazer mais silêncio (e eles ainda assim dizerem coisas) e ter por pilar da existência se dar o direito de ser desagradada.

Acho que um dia eu chego lá.

As serei

sonhei com sua senhora sorrindo

redondamente grávida

                            enganada também

banhada às águas dulcíssimas do equívoco

no escuro prestes a parir

cópia de si

ou Ana ou Vitória ou

outra filha da

santa

sabe-se lá das escolhas dessas moças de hoje em dia

em serem santas

podendo ser tudo

escolhem justo

chás revelação

olhar de candura

vestidinhos soltos de florzinha em tom pastel com lastex

barato

sainhas rodadas pra baixo do joelho

caras

como você

afundados em papéis

bem definidos

subindo montanhas

de isolamento racional

e a vozinha dela mansa

ela toda mansinha

lentificada e meiga

nenhum pelo fora do lugar

nenhuma falta de juízo

nenhum excesso de passado

que possa contar

e se jamais as serei

é que eu me fiz primeiro eu

pergunte a Cássia

à voz rasgada

dos cheques e pileques

meu carro

de ir embora

e tudo o mais

não que minha mesa não seja posta

às vezes

não que eu tenha visto bem onde deu

o onde vai dar

nem que eu possa, dando fé, atestar

se é mesmo boa sorte

o azar

de eu ser das outras, que só caladas são poetas

de eu ser das outras, que sentem

muito de dentro

ainda o assomo

de retaliar

nem que seja

com um poeminha raiz

que

        eles não dizem o que a gente diz

        eles não tocam bem onde lateja

        eles não fazem o que a gente faz

        se danem eu e

        é'ssa mania

de não me deixar em paz