A culpa é do Dan Brown?

Ouvindo.

Os novos agroglifos de Ipuaçu

E as marcas do deserto

no Peru

Assentam-me no juízo

um fascinante chapéu

de abas largas

de alumínio

e, nas mãos, uma CNH

pra mystery machine

do Scooby-Doo.

Cifras de César,

Runas

Arcanos

Toda ordem de símbolos

ocultos,

Moais, rituais

em códigos

— desvendados ou

ainda não

mas quase,

é só se dedicar

um pouco e

Descriptografar.

Já se passaram duas décadas desde A Lenda

do Tesouro Perdido

na Sessão da Tarde

e, muito misteriosamente,

ainda não confesso ser o meu

queridinho.

Fica descoberto:

Eu ainda sou a mesma

eufórica vibrando quando Nicolas

Cage tira

aquele par de óculos de trás

de um tijolo

ou, no fim, molha as pedras do Rushmore

a fim de encontrar

Cíbola.

Eu quero é ser dos que

Sabem.

Dos poucos que

Chegaram lá.

The Dark Side of the Rainbow,

Cicada 3301,

a mariposa impressa no poste

batendo asa,

que avisa:

Não confie no óbvio e

busque o oculto.

Dos artefatos egípcios

ao chão sempre quadriculado

de segredos

das Lojas,

Persigo cem por cento

Envolta

a lama a ser limpa

de qualquer incógnita

Epifania

Acordei

Renascida

Sob a luz da ideia: Não quero te ter

Quero te ser.

Os hobbies e afins

Os tins, bens e tais

Tudo muito XY.

Não te sendo

hei de te atravessar

às vezes

Como um fantasma.

De um lado a outro assim

Transparentinha,

Fantasmagórica,

Sem sombra, com dúvida

Sem ter presença sentida

Através.

Daí sair sem alarde

Transpondo a matéria em-

bora impregnada

Da tua parte

mais glutinosa

— e, para mim, adesiva.

Tu meio rótulo

em frasco de plástico.

Eu nunca mais

inteiramente limpa.

Nunca mais compacta

Nunca mais lisa

Embora agora descoberta

Quando some o rastro

ainda é conhecido

o caminho.

Chovia

Eu sei que chovia porque ouvia o barulho. Não era lágrima, era chuva. Não era água, era cansaço. Era a nuvem pesada em cima das nossas cabeças trovejando, trovejando. Uma leveza que nunca vinha inteira. Um sol e luz que não duravam. Somos solares, percebeu? Somos solares. Somos fruta das mais cítricas. Somos tropicais, mas pra que chovermos tanto? A tela escura e a chuva e esse tempo que não passa até chegar amanhã de manhã com alguma clareza. Cada pingo de água é uma vez que eu me senti ruim nos últimos tempos. Ruim quer dizer muito: amarga, grosseira, equivocada. Ruim também quer dizer pequena. Ruim quer dizer pior do que podia ter sido. Ou pior do que na imaginação. O que se pode fazer com essa chuva? Que cai. Toca fazendo barulho. Cai como as palavras mais duras caindo da boca sem retorno, nada podendo ser des-chovido. Essa chuva molha as reflexões que me recuso a fazer. Abatuma o bolo. Os ruídos e estalos. As manias. Desfaz as construções — todas de areia, barro e pó. Essa chuva desmancha os montes. Lava mais um dia pra fora do calendário de brisas amenas. Pesa o clima. Um fenômeno meteorológico que nenhum mortal, como nós, parece poder controlar. Chuva que não respeita mais previsões. Planos. Outro natal. As roupas no varal. Abri de novo a janela e não era impressão. Chovia. Abri um guarda-chuva e molhava, mesmo assim.

Cyclamen

Ouvindo.

Quem te ensinou a subtrair

Números negativos

Viu também chegar a conta

Do essencial do fim e só

por etapas

— que os detalhes sórdidos têm pontas

Sempre soltas e muito agudas —

Tornando-se

Despicienda

A verdade inteira

Tamanha a evidência

De que algo muito grave

Deu errado.

Quem deu-te a saber 

a esperar a pressão

pra explodir

em provocações e lágrimas

De revanche e remorso

Ignorantes de todos os avisos

Prévios

Luminosos e sonoros

De que merecias mais

(e não cada vez menos)

Viu a vida virar

essa novela

Boa de acompanhar

sentado

acomodado

e olhando de fora

Ruim de ser

Protagonista

ciente, consciente

Até dos próprios deslizes

A vilã

A anti-heroína

Digo mesmo:

Uma persona

Com tantas

camadas 

De moralidade ambígua e

mea culpa e

Desejo

de sair

por cima

além

Do que permitem 

os tropos narrativos

terem as mocinhas

para que delas o público se compadeça

Em uníssono

Em unanimidades

burras

E clichês

Como querer

Merecer

Não ter

E enlouquecer

de coragem

De enlouquecer.

O último a sair

paga a conta e

apaga a chama

Frau Valente

Clarice era Valente de casada

e abdicou da condição

sem deixar de ser

***

É redonda a cabeça do alfinete

em todo lugar do mapa

em que estive enquanto pensava

o que não devia

PEMDAS

(Manhã eu

dou a ré da minha vaga

O vizinho do bloco D já saiu

Me dando ângulo e coragem

Na rua dos ipês

só tem dois carros

Baixo os vidros

Respiro a música

que posso ouvir bem alta

sem atrapalhar na condução

Todo dia de manhã

Eu dou Sorte

Acordo tarde

Atraso calma

e sem sanção

Posso de novo poupar em vez de correr

Caminho rápido

Conheço

Reponho

Desejo e prontamente

Realizo

Festejo

Um descanso, se quiser.

Manhã bem cedo eu dou vista à Sorte

Às vezes não a reconheço

Sigo-a perseguindo

o resto do dia

desviando dos latidos

do mundo

Só no final computo

Os fatores

Os resultados

Vislumbro

As Subtrações alheias

Faço um balanço

Como nos colegiados

O dia é sempre bom

quando pode começar

Com Sorte a consciência

máxima do privilégio

É dar e ver

Quem sabe até louvar a

Sorte tida

Tome notas - sabor canela

Ouvindo.

Vestígio

Minha mãe costuma dizer
"Quem a gente é
vai conosco a qualquer parte."
— não cita autor e não duvido a 
canetada seja dela.
Minha mãe é serrana e

um pouco rapper.

Seu saber
conciso.

Sua voz

marcante.

Sua verdade

raiz.

O que se é

Com consistência
não desgruda mesmo fácil
ou por deslize
Do nosso pelo
Da nossa alma

A reputação é um destino

— que nos precede;
sucede

e acompanha.

***

Obrigada, Gladiador

por me deixar ser a Besta

às vezes

***

Tão difícil

surpreender

um ansioso

***

Saudades

Ciúmes e

Pêsames

São sempre um pouco plurais

***

Tear

Um nó em cada ponta

senão desfaz

o trabalho de tear.

(Re)aprendi o ponto

alto

Só pra fazer render

o fio

que une e conserta

buracos abertos

(Re)tecer é magia de

i

            x         a  

r

de novo inteiro

Valer um elo.

***

Desinvestir.